A pêndula

Sofro de insônia. Há noites em que simplesmente não posso dormir; estiro-me na cama, mas é o mesmo que nada. Então, ouço todas as horas da noite. Sempre que perco o sono, o bater da pêndula me faz muito mal; esse tique-taque soturno, vagaroso e seco parece dizer, a cada golpe, que eu tenho um instante menos de vida. Então imagino um velho diabo, sentado entre dois sacos, o da vida e o da morte, tirando as moedas da vida para dá-las à morte e a contá-las assim:

- Outra de menos...

- Outra de menos...

- Outra de menos...

- Outra de menos...

O interessante é que, se o relógio para, eu troco as pilhas, para que ele não deixe de bater nunca e eu possa contar todos os meus instantes perdidos. Invenções há que se transformam ou acabam; o relógio é definitivo e perpétuo. O derradeiro homem, ao se despedir do sol frio e gasto, há de ter um relógio para saber a hora exata em que morre.

Na noite passada, no entanto, não padeci essa triste sensação de enfado, mas outra, e deleitosa. As fantasias tumultuavam-me aqui dentro, vinham umas sobre as outras... Não ouvi os instantes perdidos, mas os minutos ganhos. De certo tempo em diante não ouvi mais coisa nenhuma, porque o meu pensamento, traquinas, saltou pela janela e bateu asas...